"L'histoire n'attend que vous. C'est à vous de l'écrire. Ne la décevez pas."
Et on ne l'a pas deçu, foi d'moi !
Des années ont passé. Le souvenir de nos exactions crève lentement, comme un pendu marié à une mauvaise potence. Son souffle faiblit, son corps se raidit, son esprit part à la dérive, et sur le Diable, sa voix autrefois si forte, fière et hurlante n'est plus qu'une suite de râles rauques et sacadés... Et cette fois-ci, on ne peut même pas mettre ce sale état au compte de ce damné rhum...
Ouais, mes bons bâtards de la Flibuste, mes impardonnables loups des mers, je ferais un misérable médecin, mais je vous l'annonce : nos souvenirs sont à l'agonie.
Alors tu dois faire comme moi. Tu vas à la taverne de la dernière chance, et tu racontes notre histoire à un auditoire de plus en plus clairsemé. Mais tes propres souvenirs ont tendance à ne plus être si nets, j'ai pas raison ?
Une bien longue introduction pour une idée pourtant diablement simple : ce que je te propose, toi qui fut des nôtres, c'est de mettre par écrit tous les fragments qu'il te reste de cette glorieuse époque, lorsque tu écrivais l'histoire en la compagnie des pires truands qui soit.
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